Farto

Com licensa: evitando a necessidade obvia de introduzir um texto de desabafo pessoal para o público, peço desculpa pela incapacidade de manter o lado crítico. Preciso de mandar o mundo à merda, com as letras todas.

Estou feliz: a vida proporciona-me momnentos optimos, e vejo sonhos a realizarem-se. Mas, simultaneamente, ha coisas que me irritam tao profundamente que quase me tiram a boa disposição. Primeiro, e algo que me chateia há muito, a incapacidade por parte de muito boa gente em compreender o que aqui escrevo - muitas conclusões precipitadas que sempre tiram conseguem por-me a questionar se verdadeiramente me conhecem. Segundo, a velha táctica do "mete nojo" que outras pessoas usam, e cuja paciência me tem vindo a esgotar. E, em terceiro, um problema referente às pessoas que criaram o primeiro. Têm falhado nas respostas, na forma e na altura. Não compreendem urgências, desviam as boas maneiras para outras pessoas, falham no trato e mudam muito rapidamente. Mudam, mudam quem nao devia mudar. E porque através de mensagens subtis isto não lá vai, penso que mais directo à "cabeça do que isto", não há.

Nação e desporto

Ora retomando a vertente crítica (ideia inicial deste espaço de loucura, diga-se), viro-me desta vez para os eventos mais recentes: mundial de atletismo e reentré política. A previsão de um novo ano cheio de "desertos", "camelos", "tangas" e afins, é sem dúvida interessante. E um evento desportivo celebrizado, que não futebol, é sempre interessante de analisar...

Após um recente elogio dos jornais ingleses ao senhor Mourinho - dizem que é espanhol - vejo que o mundo já conhece a nossa nação. Falamos espanhol, somos da América Latina, e devemos ter sido descobertos algures entre 1500 e 1600 d.c. Ou então, quando nos localizam na Península Ibérica, fielmente nos caracterizam como uma província espanhola, talvez governada por uns monarcas desgovernados - nalguma coisa haviam de acertar. Assim, pensava eu que alguma glória em competições desportivas pudessem ajudar ao conhecimento do nosso povo. Mas, agora que penso nisso, já descobrimos meio mundo, fomos cantados como "jardim há beira mar plantado" com a 6ª língua mais falada do mundo... Ok, medalhas são insignificantes, conquistas e vitórias são ignoradas. Hey, e que tal fazermos uma guerra?

Noção de nação - um sentimento generalizado num grupo de indivíduos que comungam de uma mesma vontade (ou destino) apesar das diferenças individuais de cada um, o que os leva a defender o seu direito de autodeterminação. Anyone? Não? Pois... Haverá algum sentimento generalizado em nós? Procurem bem... Sei de dois. A paixão pela paz - é intrínseco ao português querer ficar quieto, no seu canto, para que ninguém dê por nós enquanto procura uma forma de sair ileso de um sarilho que terá ajudado a criar. O outro? [ironia] a paixão pelo país. A vontade de exaltar os nossos feitos e nunca esquecer o que de bom conseguimos. Parece contradição, dizer isto no meio de tanta crítica e mal dizer, mas a verdade é que a autocrítica infundada nos caracteriza. Partiu? É português... Falhou? Era português... Bateu? Um português guiava. Etc etc... Isto faz com que uma aura de falhanço dite desde logo as iniciativas. É mau a autocrítica? Nunca!! Mas se a fizermos de forma fundada e construtiva, TALVEZ conseguissemos corrigir algo. Note-se o talvez, é que está muito discreto...

Anarquia. Ausência de coerção, de qualquer lei que impeça qualquer movimento. Numa sociedade perfeita, o (anti)sistema perfeito. A possibilidade de liberdade total, apenas regrada pela moral humana perfeitamente definida.

Anarquia. Ausência de ordem, de qualquer lei que proíba os crimes do mundo. Na sociedade actual, uma pena de morte ao mundo e à humanidade. A possibilidade de liberdade total, liderada por fundamentalismos, seria o fim.

Note-se: em nenhum menti. Apenas para mostrar como é possível dar opiniões sem, à partida, julgar algo. Em nenhum digo que é mau ou bom - apenas aplico o mesmo conceito em patamares diferentes.

Fazendo isso mesmo com a nação portuguesa, com o conceito de solução, temos dois problemas - ela não evolui como deveria (evolui sequer?) e perde nitidez de raciocínio com o passar dos anos; falha na autoavaliação, falta-lhe a confiança, o que é originado pela (des)evolução que sofremos. E um leva ao outro. Assim, se aplicarmos a confiança ao nosso estado actual, seríamos como um toxicodependente que se gaba de não ser bêbedo. Se evoluirmos e mantivermos a aura de falhanço, ninguém acredita e voltamos à estagnação do costume.

E mudarmos os dois?

(o mundo cala-se. Ligam-se as televisões, há jogo hoje. Óptimo, tudo está bem. E se não há jogo, há missa, ou há ópio, ou outros sinónimos. Não que critique isto. Também vejo futebol, também assisti a missas, também experimentei muita coisa. Mas quando é preciso mudar, não é com nenhuma destas que vou conseguir. É actuando, mexendo-me.).

Comfortably numb - confortavelmente imobilizado. True... So so true...

Eu gosto bué disto & As invariáveis da vida

É, estamos no "disto" do ano (não, não consigo ser directo e explícito, deve ser um problema mental), e eu estou no costume passo lento e calmo que costuma ser ritmo de fundo desta minha época (palavras bonitas para dizer grande pasmaceira). Vagarosamente, encaminho-me para um futuro próximo que tem muitas mudanças. Demasiadas, talvez. O medo de não ser capaz de corresponder aos sonhos idealizados é deveras aterrorificante, mas pior que isso é a imagem de ir perdendo aquelas invariáveis da vida que tanta falta me fazem...

As mudanças assustam-me, custa-me admitir isso, e é verdade.. Mas consigo fortalecer-me com elas desde que hajam invariáveis da vida que me acompanhem e me demonstrem no quão bom me tornei, ou no mal que faço e nas formas de o corrigir. Agora se essas invariáveis variam... I'm fucked up.

"O Homem é um bicho de rotinas" - dizem que são 21 dias para mudá-las? Como alguém muito sábio diria: As 11! Em 21 dias não consigo sequer idealizar o que há a mudar. Aliás, não consigo sequer conceber alguém que consiga mudar! Se minha mestra o não consegue, muito menos eu...

Agora voltando a dirigir-me àquela invariável que, invariavelmente, é passagem neste buraco de descarga intelectual de um intelectualoide qualquer: é impossível para mim perceber uma vida de depressão contínua, ou um mundo de paz permanente - parece que são coisas inalcançáveis para a Humanidade. Mas uma vida sem invariáveis da vida não é vida - é morte. E eu sou novo demais para morrer... Mesmo com 80 anos hei-de dizer isto, porque aí estarei casado com 1,57 de pessoa... Mas isso são outras invariáveis paralelas que, correndo o risco da redundância, nunca se perturbam e nunca, nunca, trocam de lugar.

Eterna princesa, não fujas daquele que não é teu príncipe, nem nunca foi ou será. Porque o que o é (ou os que o são, se tal é possível!) te quer duma forma que eu não. E só sendo querida de todas as formas é que uma pessoa é completa. No meu caso: não é obsessão, não é amor ou paixão, não é ódio: é o contrário dessas coisas todas, e não sendo indiferença, é amizade.

Na ausência incompreensível do verbo correcto, ou na incapacidade do escritor de conhecer tal palavra, crio um para nos identificar: amigar. Porque sim, eu te amigo muito. Amigo muita gente, com o tu, ti e ela do costume, mais o ele ele e ele, e o outro que pertence ao grupo dos nós de sempre e se destaca (aejm, só para que não digam que nao faz sentido o que digo). Mas porque destes, só tu lês (penso eu de que...), percebe-me: eu vario, tu também, e para todos os outros, mal era se o não fizessem! Mas não saias daqui, sê a minha invariável da vida: aquela eterna princesa que me apoia, que quebra promessas por mim e que me faz prometer silêncios cumpridos, a quem eu conto segredos secretos e vejo que este não se espalha. A confidente do confidente que eu sou. Sim, que um intelectualoide qualquer, principe de coisa alguma (do ali, diz o nick!), precisa da sua eterna princesa...

Invariável da vida, no disto que é o Verão...


PS - Desligo a chamada, penso e não chego a conclusão alguma. É normal. Mensagem do ela do costume raro recebida: preocupa-se pela minha falta de paixao própria. Novamente, é normal, dentro do raro que é. Voltando ao assunto: se penso e não concluo, é porque por e simplesmente sinto. Consigo sentir sem pensar (oh Pessoa, o quanto me invejas agora!), mas só para ti. O ti que és tu ;)

Hoje gostei de ti

Sim. Hoje gostei de ti. Não, não do ti que muitas vezes foi mencionado, mas sim do outro ti que aparece de quando em quando, e que, mesmo muito fugaz, consegue mostrar-me que ha mais gente para além dos ti's do costume. E sim, sei que o ti para o qual é esta postagem nunca a irá ler, pois nem sequer tem conhecimento, ou terá, da importância que teve o pequeno (mas muitas vezes o maior deles) gesto que teve. Hoje, verdadeiramente, gostei de ti. Ja gostei de ti antes, mas nunca num momento curto como hoje. E é real o que me dizem: a vida é feita de muitos momentos curtos, não de longos projectos. O meu longo projecto está definido e encaminhado. O que de bom se juntar, fica. O que de mau vier, acaba. Como acabam as coisas - porque sim.

" Felicidade - é mais abstracta do que possas pensar. Procura-a no que tens, nos "presentes" do dia a dia, mais tarde serás recompensado, confia em mim."

"Se calhar é o melhor... (...) e agora vem aí uma etapa fantástica"

"N rsp?"

As tres mensagens do dia. Apenas uma na íntegra. Porque duram as coisas? Porque fazemos promessas que não cumprimos? Gostava de ver alguem a responder a isto, que não um político ou um daqueles que mentem não mostrando o que sentem. Olha, rimou. E é verdade.

Para a próxima, sê sincera. E olha, ser sincero, segundo o dicionário da língua portuguesa da porto editora, é: ser verdadeiro, franco, leal. Qual destes? Eu nao sei... também não o fui.

Doem-me as costas

É verdade, penso que contraí uma luxação na zona intercostal lombar, enquanto fazia exercício de preparação física, na vã tentativa de recuperar a minha forma do ano passado, anterior à sessão massiva de estudo pré-exames. Ainda sinto os 4 ou 5 quilinhos a mais que ganhei nessa altura...
É por isso que não percebo o porquê de se dizer que em portugal há problemas de obesidade. Nada disso. O que há é gente muito culta, que passa muito tempo a estudar. E, como é sabido, ao estudar não é possível fazer desporto. Mas os músculos envolvidos na digestão estão livres, e portanto é possível comermos e estudarmos ao mesmo tempo. Portanto, é óbvio que somos um país de intelectuais. Alguém se opõe? Se sim, que veja quais os motivos que verdadeiramente mobilizam os portugueses: Nietzsche, Kant, discurso do método de Descartes, o Teeteto, etc... Não?

Enfim, hoje o discurso não correu muito mal, mas o ensaio fica por aí. Tenho o belo "Memorial do Convento" para estudar, e uma panóplia sentimental bastante elaborada à espera de ser libertada algures numa daquelas minhas orações tão complexas e tão sem pontuação que o próprio Saramago se sentirá dificultado em seguir sem perder o ideal inicial que motivou toda esta frase, e que o qual eu já esqueci. Ah, a minha "panóplia sentimental"... Seja ela o simples facto de recolher lágrimas que não minhas num ombro que é meu, até ao facto de correr atrás de quem me perseguiu, ou ainda de ver coisas que ainda não via... E agora faço contas de subtrair muito melhor, e já vejo diferenças onde não via... Ou via e não queria ver. Parece que me tornei numa versão masculina da Blimunda, e isso é muito mau. Mas não o pior, que o pior é que me doem as costas.

Vivo ou morto?

Estou cansado. Doem-me musculos que o meu conhecimento de anatomia não abrangia, e os olhos pesam-me. Infelizmente, o cérebro anda a 2000 km/h, não consigo adormecer. E se o conseguir, é certo que vou ter um sonho mais complexo que o próprio real, daquelas noites que apesar de se dormir 10horas, não se descansa nada. Ainda por cima com um hematoma no joelho e um tornozelo torcido, nem sequer posso ir buscar uma bela ceia para que o sono venha duma forma mais pacífica. Não, essas lesões não vieram duma sessão de pancada... Vieram de algo bem mais bruto e estúpido...

Torneio da escola. Sempre o ponto alto do ano escolar para quem vê a escola reduzida àquela elevação de relevo no canto oposto à entrada, vulgo, campo. No fundo, é o climax do ano lectivo para aqueles que pensam que ser leccionado não interessa. É o torneio da escola. Começou quando começava a chuva, acabou quando voltou a chuva. E nem sequer passou um ano, de tão estranho que anda o nosso tempo.
Aborrecimentos e marcas de outro tipo que não o psicológico foi o saldo. Ah, e um naco de metal baço que me parece ser o pagamento, quais gladiadores romanos que lutam com as feras, enfrentar outros humanos iludidos com a possibilidade de se tornarem semi-herois é algo que não se deseja a ninguém. E ainda assim, só recebi um naco de metal baço.

E hoje apareceste tu, mas tu não. E tu fazes falta, e tu também. E ao menos o sol do court 7 deu-me um tom (ou tão, segundo uma certa professora de português) mais moreno... E daí, nem moreno se pode chamar a isto. Digamos que a palidez típica de quem se segue pelas minhas metas desapareceu, e que o tom que agora tenho apenas espelha uma semana passada segundo o meu coração. E mesmo assim não o segui na sua totalidade, senão ainda estava preto... Preto e sem tornozelo, provavelmente! Mas o naco de metal baço ainda seria maior... Oh, bendito cérebro! Só tu te podes queixar dele, e ainda assim o elogias. E tu elogia-lo mais que ninguém. São tu's que, em conjunto com o outro tu, uns poucos de nós e os restantes eles, me formam a mim.

Crónica

Cronicar sobre coisa alguma não dá, portanto desta vez isto vai mesmo ter assunto (será?). Então iniciemos: no ranking das maiores vendas das livrarias, encontramos quatro "donos de livros" portugueses, em 6 enunciados. E porquê a expressão utilizada em vez do gramaticalmente correcto "autores" ou "escritores"? Pela simples razão de que o meu cérebro me impede de classificar como tal pessoas como a fidalguíssima Carolina Salgado e a incrivelmente interessante Fátima Lopes. Ao lado de incultos como Saramago ou José Eduardo dos Santos, essas belas mulheres previamente enunciadas são, sem qualquer dúvida, uns seres humanos superiores, logo, o nome "autor" ou "escritor" não se adapta. Algo como "super-hiper-mega-ri-fixes" seria mais adequado, utilizando uma expressão de um indivíduo também superior. Continuando...

Assim, decididamente, fico espantado com a capacidade intelectual dos portugueses, capazes de devorar leituras de tão alto gabarito como a daquelas duas senhoras (indubitavelmente, mais uma que outra). Será que começamos a optar por aqueles textos que nos identificam, como uma pátria culta, evoluída e adaptada às novas tendências? Assim parece.
Se continuar a procurar exemplos do gosto refinado nacionalista, certamente mais seres nititdamente "superiores" também mereceriam menção, como as boys-band (um conceito por si só já inovador) recentes ou um senhor com dupla Carreira, como exemplo musical. Ah, e claro, nunca esquecer que todos os portugueses realizam um grande teste a cada indivíduo que tenta cativar a sua atenção: nunca apreciam ninguém só por motivos de descendência! Veja-se a Carreira de cada um...
Posso assim congratular-me de pertencer a uma nação tão evoluída como esta. Aliás, até me começo a sentir mal... O meu nível pessoal de forma alguma me inclui neste leque de tão ilustres personagens! Sinto-me espanhol.




Decididamente gosto de libertar a minha má disposição sob a forma de crítica espontânea a tudo o que mexe e a tudo o que está quieto. Só se safam aqueles que não fazem nem uma nem outra, mas esses também nem merecem um cu duma palavra. Literalmente falando.
Sim, hoje é sexta feira 13. Superstições aceito, Deus nos salve delas, ó supremo senhor que tudo controlas... Mas ainda assim acho que estou numa forma fantástica: consigo fazer tudo o que quero num nível tão ridiculamente aceitável que me enojo do quão aceitável que sou. Brutal, não?

Quando for parar ao Magalhães Lemos, por favor levem-me o portátil na hora das visitas. Escrever ajuda-me. Ah, e não se esqueçam de pedir à enfermeira para me retirar o colete de forças, que com aquilo posto não deve dar muito jeito. Digo eu!